Saborcito amargo.

Me perturba no extrañar el teatro.
Me perturba lo bien que me sientan la distancia y la virtualidad.

Me perturba porque la normalidad de quienes me rodean es añorar el escenario, "repensarlo", "replantearlo", "¡que viva el teatro!". Pienso que tal vez no estoy leyendo suficiente.
Tal vez no estoy haciendo suficiente, siendo suficiente.
No alcanzo ese ideal teatro que tanto extrañan.
Yo veo el triste intento de salvar a una bestiecilla, rara y divina, de la extinción.
Una masa de humanidad que ríe y llora nostálgica, queriendo ser carne, queriendo ser tacto.
Aferrándose. Aterrorizada de morir, de pasar a "otro plano".

Tal vez desprenderse de la piel no sea necesariamente morir.
El teatro es una bestia histórica de información en movimiento.
Rara, divina, hermosa, pulsante. Bestia que claro que no puede más que ser amada.
Así que el teatro vivirá por siempre, en todos los mundos de la conciencia.
Estoy segura.

Pero yo me siento un paria.
¿Qué queda... reconsiderar mi profesión?, ¿desaparecer?
¿por qué me da ansiedad pensar en volver a ello?

Renunciar a esos mundos y a esas personas seguro preservaría mi tranquilidad y, finalmente, ese gran teatro del mundo, no depende de mí ni se trata de mí.
Pero por eso mismo, poco importa mi engranaje, tal vez la paz está en asumirlo.
Y estar cuando se sienta vivo, retirarme cuando no.
Hacerlo sólo por dinero NUNCA más.
Tal vez pienso esto porque me aburro de pensar el teatro así, encerrada.
Y cuando el teatro se aburre, muere. Quizá estamos matándolo con nuestro propio intento soporífero.

Ese teatro está muriendo en mí. El teatro de "academia", el teatro de "impacto y reflexión social", el teatro "culto", el teatro "institucional". El teatro estéril de gente que se junta con aspiraciones titánicas pero sin deseo. Probablemente sólo me equivoqué de lugar. Hay que seguir caminando.

Lo único que pervive sin duda es cuerpo y pregunta.

¡Que alguien me quite la chingada empatía por favor!

José José, ese es el problema. 

Nada menos que José José, Rocío Durcal... esas cosas. 

Y la ridícula secuencia de imágenes que se me está colando en el lagrimal. 

No sé qué mierdas hago escuchando a estos tipos.

 So not millenial.   

No sé por qué le di mi dinero a ese vendedor ambulante del metro. 

A cambio de esos diez pesos siento que tengo ahora los huesos huecos. 

Gavilán o paloma. 

Sí, hay que ver cómo es el amor. 

Yo debería estar concentrada en mi trabajo.

Es que estaba medio dormida cuando compré este disco. 

¿Qué con todos esos ciegos vendedores de discos?

Eso explicaría por qué los títulos están todos mal puestos.
"TRACK 1 _ dievo gerdaguer"

Directo en mi TOC. Tuve que corregirlo todo.

El muchacho de los ojos tristes.

¿Soy una señora?

¿Está mal que me identifique con esto?
Me estoy acordando de lo terrible que puede ser enamorarse.

Me incitan al auto-sabotaje.

Escucho sus penas y siento que no merezco la plenitud.
Generación tóxica que explica un poco el proceder de mi abuela en el amor.
Co-dependencia, posesión, resistencia a pesar de una evidente podredumbre.

Luego me doy cuenta de algo terrible.

 Puede ser que todo el amor que siento ahora algún día sea tristeza.

O nostalgia.

Así como suele suceder conforme pasa el tiempo.

Ay no. 

Mejor que todo se acabe mientras es maravilloso.
Aquí en la realidad todo es hermoso por ahora.

Peeero lo dudooo.
Dice.

Auto-sabotaje.

¿O no?

Hoy tengo ganas de ti.

Del mundo entero a través de ti.
Eres tú.
Como el agua de mi fuente.

No conformes ponen a Silvio en el repertorio.

Todas estas letras están empapadas de ausencia.

¿Por qué te vas?
¿Me olvidarás?

Hago demasiado drama.

Anda y ve.

Ahórratelo.

Besabas como nadie se lo imagina.
Igual que una mar en calma.

¡Pinche José José!

¡Déjame vivir mi felicidad en paz!

...
"Volveré" es la PEOR de TODAS.

Ya. Mañana se me va a olvidar.

Sobre la situación académica del teatro.

El estudiante de teatro tiende a auto-esclavizarse. Se podría decir que de manera inconsciente es un masoquista disfrazado de mártir –todo por el teatro, todo por el arte–. Como si someterse de lleno a un sistema altamente riguroso elevara su valor ya no tanto artístico sino moral. Es doloroso ver a mis jóvenes compañeros derramar todo su ímpetu por el suelo, trabajando durante horas con el fin de satisfacer necesidades que corresponden a una idea de lo que debe ser y no a una aspiración pura y personal. Claro, sucede que si en el camino alguno halla fortuna, se involucrará en el proyecto de manera que logre convencerse a sí mismo de que ama lo que está haciendo; finalmente la capacidad de transformar la perspectiva es uno de los atributos de los que nos dedicamos a esto, pero me parece que recurrimos constantemente a nuestra gran adaptabilidad, lo cual limita el panorama creativo; uno pierde energía valiosa intentando encajar en el molde de lo requerido. Pareciera que el sistema de competencias en que está fundamentado el plan de estudios pretende que exista un aprendizaje a partir de la comparación y por ende de la frustración. Rigor por rigor, insertarse en una forma obsoleta por pura costumbre histórica, ¿cómo es posible encaminar a un artista en potencia mediante este método?

El problema más grave, según veo, está en que para que una identidad creativa se manifieste necesita, además de trabajo y rigor especializado (no como el que ya hemos definido), libertad, confianza y, sobre todo, tiempo. Tiempo de vida: ese al que aceptamos renunciar los estudiantes de teatro. Ahí es donde me atrevo a decir que el teatro muere desde su escuela. ¿Cómo es posible generar un trabajo de calidad y sustancia si no hay tiempo de experimentar el mundo que existe fuera de la burbuja universitaria? Por eso escucho a la mayoría de mis compañeros preguntarse espantados qué harán cuando terminen la carrera. Además algunos maestros suelen decir cosas como "lo que presentaron no es digno de una escuela superior de arte", es decir, esperan que mágicamente tengamos una visión clara, una ejecución impecable y la suerte de agradar a sus sentidos, cuando difícilmente hay procesos sólidos dentro de las mismas clases pues son tantas materias y tantas metodologías distintas que el estudiante trae enmarañado hasta el espíritu. No hay armonía pedagógica; la institución es una mezcla barroca altisonante. 

Para rendirle culto al escenario con verdad y pasión, el artista también debe por lo menos comer y dormir, soñar, salir al mundo y conocer a la gente. Si se dice que algo fundamental para la actuación es observar la realidad con detenimiento, ¿no valdría la pena entonces observar el mundo que hay afuera de la lata sagrada e incluso ver las aulas en las que pasamos más de la mitad de nuestras horas desde afuera? Reconocer qué hacemos y cómo lo hacemos. A qué valores obedecemos y ante qué nos rebelamos, porque sin rebelión no hay creación. Y pensemos creación como un reestructurar las formas y las ideas de manera que adquieran una configuración singular, espontánea y precisa a la vez. Habría que reconsiderar si lo que queremos es acercarnos a generar una poética auténtica o simplemente apropiarnos neuróticamente de la mayor cantidad de herramientas posibles para resolver las necesidades del mercado laboral y, dependiendo del caso, actuar en consecuencia.


Eurocentrismo*

Ejercicio de escritura automática número dos:

Si mi ángel de la guarda fuera real tendría un largo cabello de espaguetis chinos, de esos blancos delgados delgados y tendría un arpa hecho de cereales mixtos. Bastante a menudo le hablo como si no me estuviera hablando a mí misma y le canto canciones que me enseñó un antepasado vetusto segundos atrás, en realidad micro-milésimas de segundos atrás, o tal vez hasta simultáneamente, al cantar. El caso es que le canto. Y le canto bien, aunque sin voz. Pero le canto en la cabeza y en el corazón y eso también se escucha, porque ¿quién dice que las ondas sonoras sólo operan con el aire? no señores, el sonido del amor viaja por aquello que algunos denominaban "éter", así es. Es una propagación inmediata y tal vez aun nos es dudosa la forma que tiene el medio por el cual viaja, sin embargo es un hecho que entre esa realidad que muchos dirían que es imaginaria y esta en que las cosas se muerden y se rompen porque son cosas no hay más barrera que el silencio. Y ni siquiera es silencio aquello que amalgama las entidades vislumbrativas del oído, sino una cuasi-cosa-cuasi-onda-no-partícula que nosotros reconocemos como silencio y que a veces confundimos con ausencia de sonido, pero que en realidad es sustancia misteriosa, desconocida y maravillosamente presente en cada instante y en toda magnitud de la vida. Lo cierto es que no sólo el sonido se ve involucrado en esta ecuación, también podemos incluir a las lagañas, a la saliva, al mineral que recibe y que desecha cada cuerpo e incluso a la opresión estomacal que nos incita a descargar nuestras más intimas pasiones en contenedores de porcelana fina y a veces precaria. El caso es que durante la maquinación de este encuentro entre lo que aparentemente es ordinario y la liviandad insospechada del éter, tres viejitas de aspecto muy peculiar, delicado y chistoso están observando a un sujetillo con cabello naranja leer este texto frente a una pantalla de cristal laminada con toques de aburrimiento excesivo y a la vez de emoción pura, cuya apreciación depende directamente de si los comensales dispuestos a engendrar un nuevo llamamiento intestinal a través de los elementos otorgados por la acción que se observa desde lejos son de carácter activo o pasivo. Todo ello determinará sin lugar a dudas la fórmula derivada que habrá de ser impulso para la creación de un nuevo sistema de experimentación del suceso digestivo. 

Ejercicio de escritura automática número uno:

Definitivamente hemos decidido aparcar la solitaria quietud del estado masivo de supervivencia indiferente en las cercanías de la galaxia número veintisiete en la cual hemos comprobado que ha existido un par de certezas autóctonas que remiten a un pasado activo de glándulas explotantes de diversas magnitudes, lo cual nos ha hecho pensar últimamente que las circunstancias temidas hace algún tiempo acerca de las dinosauriezcas formas de existencia que no han sido pertinentes en las épocas antiguas terminen por corromper el estado de suprema excitación causado por la inflamación de las golondrinas azules que han aprovechado el espacio intercostal para revelarse en forma violenta en contra de las morsas infectantes que han monopolizado el gesto caritativo de la maternidad floreciente en simios y algunos tipos de amibas. Solicitamos la pronta recuperación del sistema activo de humedades craneales en el cual se ha visto que existen diversos tipos de suscitaciones transparentes que han causado gran revuelo y que perturban sin duda alguna las mentes de aquellos que curiosean sin dejar paso a las máquinas férreas que suelen hacer todo el trabajo sucio, y que, sin pensarlo ni un segundo se atreven a rematar acciones que en efecto no les correspondían y que por consiguiente, en todo caso y después de lo cual se aprovecha que hayan sido desplegadas antes de haber sido incluso pensadas o incluidas en el sistema colectivo de recopilación de datos acerca de la existencia en este sector del tercer universo conocido del cual ya no sabemos si formamos parte o si está siendo creado por nosotros mismos, lo cual significaría que todos somos la misma cosa y personalmente creo que es improbable porque me queda claro que un simio es un simio y una alberca es una alberca pero aun así considero que en otras dimensiones de lo que hoy conozco como esto que sucede pues realmente no hay más que lo que hemos decidido que haya, aunque en realidad nos digan los libros de historia tecnológica que todo surgió en el cerebro de una especie de masa amorfa con cerebro en forma de pera que existe a millones de años luz de distancia en el núcleo de una cereza siendo digerida en el estómago de una princesa ballena que a su vez posee en su panza el residuo comestible y aun orgánico de quinientas algas mutantes que se habían levantado en armas porque anhelaban aspirar aire puro y ello les era negado por la naturaleza misma, pero en fin esa es otra parte ínfima de la historia que en realidad no está siendo contada sino remitida desde lo lejano de las partituras de movimiento de un ser cuya materia orgánica ha sido despojada de todo uso y de toda reflexión corriente que derivara de cualquier estado de trance o de luminosidad intelectiva, porque en verdad ello no existe y somos tan reales como las focas y los focos y las facialidades múltiples del cubo rubik.

Cachorra culterana

Damita de exuberante forma y contenido veleidoso.

2013

Bóveda celeste, limbo de plegarias.

5

Si tú supieras (pero no)
cómo me imantas cada instante al tiempo
cómo todo lo que hago en la jornada
perece porque no eres mía
que da bandazos como un globo
perdido en la borrasca
cómo sin ti nada se entiende de mis actos
y cómo eres mi clave y mi sentido
y mi descifradora

si tu supieras como sé
(porque lo sé) cómo sólo te busco
para que tú me rompas me disipes
porque eres mi remolino
mi vértigo sin fin
y la porción de mal que con mi propia mano
para mi vida aparto

si tú quisieras (pero no)
hundir esta banca vana
que da bandazos como un globo
perdido en la borrasca
y en tu océano ahogarme
engañoso y profundo

sumergirme sin paz sin término
en ti que no serás del todo mía nunca

y disiparme al fin
en la mortal caída hacia tu centro
que no existe
amor mío
mal mío
que no existe


Tomás Segovia

La perdí en un remolino de arena. Habíamos llegado al desierto como dos turistas enamorados que pretendían perderse de la vista de toda la gente. Fuimos a exiliarnos entre las dunas sin importar que no supiéramos el camino de regreso, que pudiéramos quedarnos sin agua y sin comida, sin importar que el tiempo y el sol y la noche implacable nos quemara. Durante las últimas horas del delirio estuve  mirándola tendida en la arena, agonizando dulcemente. Cuando el horizonte comenzó a distorsionarse  nos miramos por última vez y por vez primera sentimos el terror y el peso de lo que habíamos emprendido. Las partículas de polvo y cristal se fueron levantando para envolvernos en una espiral que nos elevaba lentamente. No hubo caída ni retorno, sólo aire y un infinito mar sin agua. 

Aquí no hay nada que hacer.

... Anything to fill in the long silences.

Hay una realidad en que trago saliva mientras pienso si seguir trabajando o pintarme las uñas, o si ir a cauterizar esta hemorragia ilusoria de sentimientos con chocolate caliente mientras espero que alguna parte de mí decida si sí o si no quiero salir de mi cáscara y de una vez por todas pedirte que abras tus heridas y me dejes navegar en ellas. Y sigo tragando saliva y ahora sí sé que no lo voy a hacer. Permaneceré sentada aquí viendo vídeos de perritos graciosos o simulando que estoy pensando en algo interesante y escribiéndolo. Pero sigue latente una vena que me dice que empiece algo contigo o si existe, que lo termine ahora mismo, y entonces me avergüenzo de querer que sea todo o nada, me da miedo pensar en cómo se ve mi histeria desde el exterior, así que mejor me callo y espero que algo me obligue a moverme y masco un pedacito de plástico y vuelvo a tragar saliva. Estoy a punto de empezar a rezar para que me pidas que desaparezca. Preferiría no tener nada que ver conmigo misma. 

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Fértil

¿Por qué, si es la sustancia más pura que me habita,

me atrevo a desecharla como si fuera basura?

Me he estado temiendo a mí misma. 

Yo soy esta sangre.

Comienzo a trazar un árbol y descubro que en la naturaleza 

cada rama que toca el cielo se dibuja desde la raíz,

desde debajo de la tierra.

Entiendo algo nuevo. 

La sangre es para dar la vida.

Si no seré madre, al menos daré vida con mi sangretinta. 

Gracias especiales a Léa Soler por inspirar esta reflexión.

Cynthia Gregory en Raymonda

Fotografía original: Martha Swope

CON TACTO

No hay nada como el contacto directo. Es la realidad física lo que permite al ser humano SENTIR el sistema mental que la sostiene. Nuestra especie está diseñada para experimentar las fuerzas abstractas que operan en el cosmos a través de la materia. Es por esto que la telecomunicación difícilmente será más efectiva que por ejemplo un abrazo. Por más que se domine el arte de acomodar palabras en favor de un mensaje, hay cierta información no verbal cuya transmisión sólo es posible de cuerpo a cuerpo y cada organismo inteligente es capaz de descifrarla a nivel sensorial.

Por lo anterior, personalmente prefiero enfrentar el miedo de desnudar mi existencia frente a otro ser humano, a seguir solamente escribiendo nociones desde la comodidad que me brinda el estar detrás de una pantalla.

2001: A Space Odissey (tribute)

Mi escena favorita de la brillante película de Stanley Kubrick.

Acrílico (24 x 18 cm)

Mariana Gallegos 2013

Wide Awake

Happy Awakening!

Autorretrato Explosivo

Mariana Gallegos

Acrílico (15x20 cm)

2012

Marcela

Acuarela (16 x 25.5 cm) 2012

¿Qué comes que adivinas?

Tinta China

MG 2012

En Otoño

Acuarela (15x12.5 cm)

2012 

Por Mariana Gallegos.

En la lejanía.

Sara M. Benitez 

(14.5 x 17 cm) Acuarela

por Mariana Gallegos 

2012

Helix Nebula: A ticket to another reality.

Nebulosa Hélix

Acuarela y Acrílico.

13.5 x 9 cm

M.G. 2012

María Sabina

Documental: Mujer Espíritu --> [link]

Por Mariana Gallegos.

Viscera Eyes

Grafito 2012

Por Mariana Gallegos

Janis Joplin

Retrato en acuarela y tinta. 

"I don't understand how come you're gone, man. I don't understand why half the world is still crying, man, when the other half of the world is still crying too, man, I can't get it together. I mean, if you got a cat for one day, man — I mean, if you, say, say, if you want a cat for 365 days, right — You ain't got him for 365 days, you got him for one day, man. Well I tell you that one day, man, better be your life, man. Because, you know, you can say, oh man, you can cry about the other 364, man, but you're gonna lose that one day, man, and that's all you've got. You gotta call that love, man. That's what it is, man. If you got it today you don't want it tomorrow, man, 'cause you don't need it, 'cause as a matter of fact, as we discovered in the train, tomorrow never happens, man. It's all the same fucking day, man."

UpTheSpine

 

Acuarela y tinta. 2012

Mi primera vez tatuando.

He aquí el resultado.

Está feo, pero no creo que esté taaan mal como para ser la primera piel, y piel muerta (descansa en paz cochinito, gracias por donar involuntariamente tu patita).

Là bas.

AudioAlien.

Dibujo hecho para el arte del disco de Leon Colman. 

Antique

Autorretrato. 2011.